Tôi lớn lên trong căn hộ Brooklyn, nơi những nốt jazz lững lờ qua cửa sổ, và thơ mẹ tôi thì thầm về may mắn—không phải là may rủi, mà là nghi lễ yên lặng. Đây không phải trò chơi thắng thua, mà là khoảng lặng giữa các vòng quay.