ব্রুকলিনের একটি ছোট ঘরে, রাতের পরে জ্যাজের সুরে ভাসা আসছিল—আমার মা'র কবিতা,ভাগ্যকেই।এটি একটি খেলা নয়,এটি হলো।শূন্যতারমধ্যেই।