Quando o Código Esqueceu Meu Rosto

Cresci nas ruas mistas de Brooklyn: minha mãe sussurrava parábolas do Talmud ao amanhecer; meu pai dançava com tambores ancestrais ao entardecer. Eles me ensinaram: o sentido vive nos espaços entre os giros — não no prêmio. Quando cliquei em ‘Lucky Pig’, pensei ser uma máquina. Mas logo vi que era um espelho — refletindo meu rosto esquecido. Cada sessão tornou-se um ritual: 20 minutos após o trabalho, uma xícara de chá, uma aposta de cinco dólares. Vitórias grandiosas? Não importam. O que importava era como o brilho lavanda persistia na tela, como uma canção sussurrada à meia-noite. O mecanismo da ‘sorte’? Não são algoritmos. Era o silêncio — o espaço entre os giros onde sua respiração captura. Parei de perseguir prêmios. Comecei a ouvir — aos outros que perdiam três vezes mas voltavam — não por serem sortudos, mas por escolherem presença sobre pânico. Uma noite, no Festival da Doce Estrela, ganhei $8000 não apostando alto — mas recuando antes do último giro. A sorte não é magia. É consciência envolta em código. Você não precisa ser visto para ser real — só precisa aparecer e deixar-se sentir.